Meurs donc à ton tour, ami. À quoi bon ces cris?
Patrocle est mort aussi, qui valait mieux que toi.
Ne vois-tu pas quel homme je suis, grand et splendide
et né d'un père illustre et d'une mère immortelle?
Et pourtant, même moi, la mort et l'impérieux destin sont sur ma tête .
Un matin viendra, un soir, un midi, où quelqu'un
dans la bataille m'arrachera la vie
en me touchant de sa pique ou d'un trait de son arc.
Il dit, et l'autre sent ses genoux et son coeur faiblir,
lâche sa lance, recule et s'assied, les bras tendus;
mais Achille avait tiré son épée déjà
et il frappe entre le cou et l'épaule,
et la lame à double tranchant pénètre tout entière.
Lycaon tombe, le front sur le sol gisant de tout son long
et le sang noir coule et trempe la terre.
Ἰλιάδος, chant XXI